SUR LA ROUTE DU BABES RIDE OUT 4


Le départ

5h du matin, je suis gommeuse. Je n’ai pas réussi à dormir de la nuit. C’est ma chum Cath, toujours fidèle au poste, qui vient me conduire à l’aéroport. Il y a un double allongé noir pour moi dans le porte-gobelet. Elle pense à tout. Si j’étais lesbienne, cette fille-là, je la marierais.

Je pars pour la Californie. Première fois. Première fois sans valise à roulettes. Première fois où je loue une moto. Première fois en solo. Je pars avec le strict minimum. Un dry bag60 litres pour ma tente, mon sac de couchage, mon matelas de sol et ma gamelle. Un autre que je traine dans l’avion avec moi. Il contient l’essentiel en vêtements pour tenir 5 jours, mon appareil photo et un carnet de notes. Mon voyage se divise en deux : le Babes Ride Out 4 et de l’extra.

Le soleil de Los Angeles

J’arrive à LAX en début d’après-midi. Après avoir passé 6 heures les hublots fermés, le soleil de plomb de L.A. me gifle le visage. Je ne m’en plaindrai pas, au Québec, il commence déjà à faire froid. Je saute dans un taxi et je pars en direction du Ramada. Ma chambre est grande. Je prends le soin de vider mes bagages et d’en faire le tour. J’appelle chez Eagle Rider pour bénéficier de leur service de navette en prévision du lendemain. Pas de chance, le service est complet. Marian, la fille avec qui je communique depuis quelques jours, me rassure. «Prends un taxi, on va te le rembourser.» Elle est d’adon cette Marian, j’aime ça.

Demain, je pars vers Joshua Tree pour le Babes Ride Out 4. Ce grand rassemblement exclusivement féminin est un incontournable de la scène moto internationale. Je ne veux pas manquer ça. Depuis 2013, l’événement est passé de 50 à près de 1800 femmes motocyclistes provenant d’un peu partout à travers le monde. The United Nation of Babes qu’elles disent. Je pars avec, comme seul GPS, quelques notes manuscrites sur une feuille de papier que je colle sur ma tankavec du ruban à peinture. Nouveau bike et territoire inconnu. En fouillant sur le Facebook de l’événement, je vois qu’il y a un départ de groupe prévu à quelque 30 kilomètres de mon pick-upmoto au Lucky Wheels Garage. Je change mon plan de match et je décide de partir avec le groupe. J’aurai tout le temps qu’il faut pour apprivoiser ma nouvelle bête plutôt que de suivre mon GPS de fortune.


Lucky Wheels Garage

C’est plus de 20 femmes de la région de Los Angeles qui se rencontrent au Lucky Wheels. Ce garage peu commun a la particularité d’être Do It Yourself. En échange de 50$/mois, tu retrouves tout le nécessaire pour travailler sur ta moto du powder coatingà la mécanique générale.

La place nous attend avec du café chaud et des beignets au bacon. L’atmosphère est bonne. On donne les règles de sécurité d’usage. Notre road captainnous invite à choisir une camarade. Nous serons responsables l’une de l’autre en cas de problème sur la route. Je me mets en équipe avec une certaine Blare. Elle conduit une Monster rouge vif et est équipée de la tête au pied d’une combinaison Daineseen cuir noir. Son air doux et fragile tranche drastiquement avec son look de biker.


Catherine, Blare et l’Indian

On part. J’apprivoise la conduite de ma Indian Scout Sixty. Je connais très peu cette marque. Je suis une fille d’Harley et les Indian au Québec sont une denrée rare. Le gars chez Eagle Rider m’a juré que je serais impressionnée par sa conduite. Il était cute, alors j’ai souri, mais au fond je doute qu’on puisse me détourner d’Harley.

Je roule. Derrière moi, la ville s’éloigne et notre crewsillonne déjà entre les montagnes. Blare est devant moi. Elle jette des regards fréquents derrière elle. Elle prend son rôle à cœur. Il y a une connexion qui se crée entre elle et moi. C’est mon ange gardien. Les paysages qui défilent, rouler avec ces femmes que je ne connais pas, sur une moto aussi maniable, aussi légère, avec une conduite aussi sportive, aussi… wow !… À ce moment, je suis follement amoureuse de l’Indian Scout et j’embrasserais volontiers le gars d’Eagle Rider pour le remercier.


Le carré de sable

265 kilomètres plus tard, on roule 120 km/h sur une route de campagne. On approche… Moins de 25 kilomètres de notre destination. On ouvre la poignée à gaz pour gravir une longue pente montante droite à l’aveugle. Quand on arrive tout en haut, c’est la catastrophe ! On plonge dans un immense nuage de sable. L’état d’urgence est déclenché dans chacun de nos casques. Sans le moindre avertissement, la chaussée a changé misérablement en pitde sable. Nous conduisons beaucoup trop vite pour ce changement impromptu avec nos motos customs. Dans ma tête, je ne fais que me répéter que j’ai mon appareil photo au cou, qu’il m’a coûté les yeux de la tête et que, si je tombe, ses chances de survie dans le sable sont minces. Je ne peux pas tomber. Je lâche la poignée des gaz, je me défends à tout prix de toucher à mon frein avant. Légèrement sur le frein arrière. « Appuyer légèrement sur le frein arrière » que je me répète.


Blare est derrière moi. Elle perd le contrôle de son véhicule. Je suis en plein dans sa trajectoire. Moi, je ne le sais pas. Je regarde en avant et je pense juste à ma maudite caméra et à ne pas toucher le frein avant, même si j’en meurs d’envie. Au moment où sa moto va toucher la mienne, Blare penche sa moto et se laisse tomber au sol. Elle a choisi de tomber pour m’épargner. Mon ange gardien que je disais. Voyant le nuage de poussière derrière moi, je m’empresse d’immobiliser mon véhicule. Je cours l’aider. Elle est un peu ébranlée, mais elle va bien. Sa combinaison en cuir noir a fait sa job, mais son levier d’embrayage n’est plus qu’un bras sans pied et son klaxon, coincé dans son boîtier, hurle. On n’a rien pour arranger sa clutch. Elle devra faire avec cette nouvelle conduite jusqu’à destination.

Au final, une fille sur quatre s’est retrouvée au sol. Par chance, ni mon appareil photo ni ma moto de location n’en ont souffert. Merci Blare. Je constate, à ce moment-là, que bizarrement je n’ai jamais pensé, ne serait-ce qu’un millième de seconde, que j’aurais pu me blesser… Je me dis que le cerveau est drôlement fait.

Le Babes Ride Out 4, jour 1

On arrive victorieuse au Babes vers les 18h. Le camping est gigantesque. Je me hâte de monter mon campement et de m’installer. Une heure plus tard, c’est la réunion tant attendue !  Ines, Emma, Manuella et moi, les yeux brillants et le regard fier sommes au rendez-vous. Il y a 5 mois, on se découvrait pour la première fois lors de la descente vers le Babes Ride Out East Coast à Narrowsburg (NY). Et là, ce sont les grandes retrouvailles autour d’une bière 815 à échanger sur nos aventures respectives. Ines nous presse d’aller au karaoké organisé sur la grande scène de l’événement. Elle se risque avecIndependent Woman de Destiny’s Childpendant que nous, nous dansons derrière pour faire lever la foule. On dira ce qu’on voudra, les Québécoises ont le sens du party !


Le Babes Ride Out 4, jour 2

Le lendemain matin, je rejoins les biker chickset deux nouvelles comparses,Ségolène et Sarah, pour faire l’une des 6 rides proposées par l’événement. On choisit celle du parc national de Joshua Tree. En 1987, bien avant qu’il soit déclaré parc national, les fans de U2 ont fait de ce territoire un lieu de pèlerinage. Tout le monde voulait sa photo près de l’arbre de Josué qui a été photographié pour la pochette du 5ealbum. Nous, on n’aura pas la nôtre, l’arbre est tombé depuis et on est loin de s’arracher le soutien-gorge pour U2.


Au retour vers 16h, on fait le tour des kiosques. Chez Stance (une compagnie de chaussettes funkyultra confortables), on épingle notre provenance sur la carte The United Nation of Babes. Dans la tente Progressive, les centaines de photos avec #progressivemc sont affichées. Sur les murs, on recherche les nôtres prises pendant la journée. On poursuit la tournée en essayant les vêtements Atwyld, la nouvelle marque de vêtements moto pour femme co-fondée par Anya Violet, l’une des organisatrices de l’événement. Tout près, la marque de chaussure Red Wing Heritage nous fait découvrir la photographe Lindsey Ross qui nous propose, pour 60 $, des portraits sur ferrotype dans sa roulotte. Démonstration de mise en forme du métal, de soudure, de pinstriping, du travail sur cuir… La liste est encore tellement longue qu’on ne sait plus où donner de la tête. C’est que l’organisation refuse que les commanditaires vendent sur place, elle leurs demande plutôt de redoubler de créativité pour nous faire vivre une expérience unique. Pari réussi, on a le cœur content !

On termine au kiosque Stetson où on écrit des cartes postales à toutes nos amies absentes, pendant que quelques-unes d’entres-nous attendent patiemment leur tour pour le Brodeo, le concours de taureau mécanique organisé par Biltwell.


Le Babes Ride Out 4, jour 3

C’est avec les filles de L.A. que je décide de passer la journée. On part pour une ride. L’objectif : aller manger les meilleures côtes levées de la région dans un petit village au cœur des montagnes. Le plan me plait. J’ai envie d’un bon repas chaud. Les filles ont faim, elles décollent sans moi, sauf Maria qui m’attend. On met la poignée des gaz dans le fond pour aller les rejoindre. Braaaaaap ! 50-80-100-110-160… On arrive à la queue du peloton, enfin. Ma joie est de courte durée. Les filles maintiennent le gaz dans le tapis et le vent se lève. Nos motos sont à 45 degrés tellement il vente. Je bénis le ciel de ne pas être lendemain de veille et d’avoir tous mes réflexes. Je me répète que ça va se calmer, qu’au détour d’une courbe on va l’avoir dans le dos. On descend une longue pente entre deux montagnes et, tout au bas vers l’horizon, je vois les éoliennes tournées au grand vent. Pas de chance! La chaussée de l’autoroute est lézardée, les éoliennes dansent, le cul de ma moto danse sur la chaussée et moi je danse dans ma tête, mais pas sur un air de Céline, ça ressemble plus à du Deathbringer. Ça rock en sale.

Arrivées à Banning on tourne sur la 243. Une route sinueuse avec de nombreuses courbes en tête d’épingle à flanc de montagne qui nous mène au cœur des montagnes. La route est à faire rêver, mais je n’en profite pas tant que ça, les filles sont habituées et ne sont pas là pour faire une promenade de plaisance. J’ai des moments de vertige. Les habitants ne semblent pas être familiers avec les garde-fous dans ce coin de pays. Je suis contente d’avoir une moto aussi maniable. Je prends un peu de distance avec le groupe. Ségolène et Sarah me suivent poliment.

Dans les montagnes, c’est l’automne. Ça tranche avec le carré de sable de notre camping. L’air est doux et frais. Ça sent la résine des conifères et la terre humide. J’ai l’impression d’être dans les Adirondacks. On termine cette course au cœur des montagnes au restaurant Jo’ An’s à Idyllwild. Ça me rappelle le Tail O’ The Pup BBQ sur la 86 entreSaranac Lake et Lake Placid. Je me sens un peu comme à la maison. Les filles n’ont pas menti, le morceau de côtes levées qui se trouve dans mon assiette est goûteux et juteux à souhait. Ça valait la ride.

Le Babes Ride Out 4, jour 4

5h am, je suis déjà réveillée. C’est la fin du Babes Ride Out et le début d’une nouvelle aventure. Inès passe me voir à mon campement, elle a drôlement fêté. On se fait une grosse colle poussiéreuse et on se souhaite bonne chance pour la suite. Je paquette mon stock, la tête remplie de promesse pour la suite. Le ciel est gris, on voit au loin des zones de pluie. Je ne veux pas tarder, je me suis planifiée une belle journée de route vers Las Vegas et je n’ai pas de combinaison de pluie.


Le nouveau départ

Amber Road. Une grande ligne droite à perte de vue entourée de montagnes. Je suis seule au monde. J’ai  l’impression d’être dans une autre dimension. Tout semble irréel, perdu au centre d’une carte postale. Je perce le vent avec mon cheval de fer. Il n’y a que moi, la route et cette sensation indescriptible d’être au bon moment, au bon endroit. En symbiose parfaite avec la route, je suis une motogirlsolitaire.

Je pars en direction d’Oatman. Pascal m’a suggéré de passer par cet ancien village fantôme pour faire un bout de la mythique 66[1]. Il m’a dit que ça valait le détour. Je m’arrête à l’Hôtel pour manger et j’assiste à une prestation de théâtre de rue. J’ai l’impression d’être au village du Père-Noël version Far West, mais il n’a pas menti, le chemin après le village est hallucinant. À flanc de montagne, les garde-fous sont rares là aussi. Je suis moins téméraire que la veille. En solo, on pense différemment, on roule différemment. Si je manque un virage, peu de chance qu’on me retrouve. J’arrête au Cool Springs Station Museum – qui n’a rien d’un musée – et j’achète une épinglette de la 66 que j’ajoute à ma veste en me faisant la promesse qu’un jour je la ferais en entier.


Mon royaume pour une douche

Vegas : l’opulence, le bling, le too much. Un contraste avec la simplicité des derniers jours. Il y a une odeur de sent-bon cheap mêlé à la clope qui se dégage en périphérie de la ville. Cette odeur me rassure. C’est la promesse d’une douche chaude et d’un lit king. J’en meurs d’envie. Après quatre jours de camping dans le sable, je me sens crasse jusqu’à la moelle.

J’arrive au Plaza hôtel qui domine tout au bout de Fremont Street. J’adore ce coin-là de Vegas. Je le préfère à la Strip parce qu’on y retrouve quelques bars et restaurants authentiques loin des touristes. L’eau de ma douche est noire. Je me dis que ça doit être ça, être sale comme un petit pourceau.


Un sapin de Noël sous la pluie

Le lendemain après une soirée bien arrosée, je me réveille à 10 heures dans mon lit king size, fatiguée, mais étonnement fraiche comme une rose. Le barman m’avait juré qu’avec son mescal, je serais top shapele lendemain, il avait bien raison. Je dois aller porter la moto chez Eagle Rider pour 16h. Je n’ai pas le temps de niaiser comme dirait l’autre. Le temps est gris dehors. J’embarque monstocket je décolle vers Los Angeles. Il commence à mouillasser, mais ça va pour le moment. Mon manteau est étanche et je porte mes chaps. Le déluge commence dans Clarke Mountain. Il pleut pour vrai cette fois, il n’y a pas de doute. C’est brumeux, la visibilité est réduite. En faisant mes valises avant de partir, comme mon espace était drôlement limité, j’ai préféré une gamelle à mon équipement de pluie. Je me disais : «La Californie, c’est désertique, non ?!» Je me trouve conne. Comment peut-on partir sans l’indispensable ? Les nombreux camions m’aspergent et m’aveuglent. Les éclairs et le tonnerre se mettent de la partie. C’est la totale. Je m’arrête à une station d’essence. « Madame, je suis contente de vous voir ici. J’ai prié pour vous sur la route. C’est qu’avec toute cette brume et cette pluie, on ne vous voit pas. » Pas très rassurant.

À Barstow, je n’en peut plus. La pluie a pénétré mes bottes, mes chaps et mon manteau. Je suis transie de froid. Je vois un Wal-Mart comme si je voyais une oasis dans le désert. Des vêtements secs à l’horizon ! Je ne suis pas en modefashion, je suis en mode chaud et pas cher parce que je doute que je vais reporter ces vêtements-là dans la vie. Je ressors de là, comme un sapin de Noël avec, entre autres, les pires pantalons à motif brun-orange-bleu de l’histoire du bon goût. Mais rendue là, je m’en fous pas mal, tant que je suis confortable.

Trop n’est pas assez

En arrivant vers L.A., le soleil pointe son nez. Je fais mon entrée à l’Hostel de Venice Beach à 18h. Je suis drôlement épuisée, mais victorieuse. Je ne suis pas arrivée à temps pour Eagle Rider. Pourquoi m’en ferais-je ? En ce moment, tout ce qui compte, c’est que je sois arrivée saine et sauve. L’épisode du Babes Ride Out se termine ici à faire du lavage dans la buanderie de l’auberge de jeunesse. Demain matin, je vais troquer mon Indian Scout pour une grosse Harley Softail, parce que ce n’est pas tout à fait fini pour moi. Au début de la saison, je me suis fait une promesse, partir solo, avaler autant de kilomètres que je pourrais, peu importe la destination. Moi, seule, sur deux roues, la tête dans les nuages et le cœur sur la route. Promesse tenue, mon véritable voyage solo sans plan ni destination commence maintenant.

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